HA CESADO DE FLUIR

Se resiste la tarde a divulgar
la brevedad posible de la caña;
ánimos concluirán en el lugar
postrero que la sombra desengaña.

Incontables sollozos dando muestras
de la pasión intrínseca del pecho.
Dicen: - El brote dulce para nuestras
granjas ha requemado en el barbecho.

¿Cómo se regará, a partir de ahora,
al huerto fragmentado en esta tarde,
si el lumpen de rodillas clama y ora?

¿Con cuál raíz que al huerto salvaguarde?
Le ha llegado a la caña mal invierno;
nada vive o transcurre y sea eterno.

OLIVO

¿Cuánto pesa un olivo o su fruto en verano?
¿Cuántos deseos valen para alzar su estructura?
¿Cuánto brazo es instado para colmar el cesto
con tanto mineral surgido del origen?

Nada es más comparable que la siega avanzada
en el que ramo fértil presenta su caudal
-que estuvo concretándose en la savia recóndita-
a los ojos nativos, agrarios y telúricos.

Que sean los asaltos pesadilla en la cama,
y no se constituya la ofensa del versículo.

Que el olivo resida en su trono silvestre.

NARANJAS

Quiero aquellas naranjas que saben dar al día
el milagro pedido por las bocas urgentes;
esas naranjas prósperas que resbalan orondas,
exentas, soberanas, en el seno del cesto.

Naranjas con firmeza del brazo percudido.
Nombradas por el reino: sustento del hogar,
símbolo de la raza, ingrediente en las dunas.
¡Ay, maldito el asalto que disparan las sienes!

Por esas infracciones la raíz no socava
y la broza no paga la sombra de la tarde.

Que sean las naranjas escudo para ustedes.

QUISE

Quise buscarte a solas cuando el sol fracasaba
en la tarde de penas y brisa corpulenta.
Quise buscarte a solas detrás de aquellos hombros
abruptos y silvestres que cargaban ladrillos.

Batí brazos y pétalos para así perpetuar
el margen de tu espalda. Y rodó el calendario
sin que me devolviera un grano de tu pecho
o un punto siquiera de tus labios cruzados.

No sucedió en mis manos la primavera enérgica
que alguna vez quedó en fomar los hibiscos.

La distancia es cuchillo que rebana los granos.

EL ROSTRO DE LA MUERTE (anti-soneto)

Los gestos de la muerte son hendeduras trágicas
trazadas por la herrumbre de un criterio patético,
es rosa que no existe en fronda hemorrágica;
para muchos mortales es un néctar acético.

Ángel indetenible que fragua su propósito.
Sustento sin censura; franco, casi lunático;
amasa alientos para preservar su depósito
y así reforzar su servicio dogmático.

-Soy cama que no cesa. Dice con voz solícita.
-Dispongo la tragedia en base a norma lícita.

Es un borde de sombra porque nadie le nombra.